Drillon, Coda :
"Le père de Baudelaire était militaire.
Le père de Rimbaud était militaire.
Le père de Verlaine était militaire.
Le père de Nerval était médecin militaire.
Le père de Hugo était militaire.
Le père de Vigny était militaire.
Le père de Banville était militaire.
Le père de Lamartine était militaire.
Engagez-vous, et forniquez."
Mallarmé, sur Manet, in Proses diverses, Pléiade p. 698 :
[à propos du tableau "Les Hirondelles"]
grand format :
https://fr.wikipedia.org/wiki/Fichier:%C3%89douard_Manet_-_Hirondelles.jpg
"Je signalais une réserve [...] ; elle consiste, si l'on veut, en ceci que, pour parler argot "le tableau n'est pas assez poussé" ou fini. Il y a longtemps que l'existence de cette plaisanterie me semble révoquée en doute par ceux qui la proférèrent d'abord. Qu'est-ce qu'un œuvre "pas assez poussée" alors qu'il y a entre tous ces éléments un accord par quoi elle se tient et possède un charme facile à rompre par une touche ajoutée ? Je pourrais, désireux de me montrer explicite, faire observer que, du reste, cette mesure, appliquée à la valeur d'un tableau, sans étude préalable de la dose d'impressions qu'il comporte, devrait, logiquement, atteindre l'excès dans le fini comme dans le lâché : tandis que, par une inconséquence singulière, on ne voit jamais l'humeur des juges sévir contre une toile, insignifiante et à la fois minutieuse jusqu'à l'effroi."
Huysmans, Là-bas chap. XVI :
"... Les rares artistes qui restent n’ont plus à s’occuper du public ; ils vivent et travaillent loin des salons, loin de la cohue des couturiers de lettres ; le seul dépit qu’ils puissent honnêtement ressentir, c’est, quand leur œuvre est imprimée, de la voir exposée aux salissantes curiosités des foules !
– Le fait est, dit des Hermies, que c’est une véritable prostitution ; la mise en vente, c’est l’acceptation des déshonorantes familiarités du premier venu ; c’est la pollution, le viol consenti, du peu qu’on vaut !
– Oui, c’est notre impénitent orgueil et aussi le besoin de misérables sous qui font qu’on ne peut garder ses manuscrits à l’abri des mufles ; l’art devrait être ainsi que la femme qu’on aime, hors de portée, dans l’espace, loin ; car enfin c’est avec la prière la seule éjaculation de l’âme qui soit propre ! Aussi, lorsqu’un de mes livres paraît, je le délaisse avec horreur. Je m’écarte autant que possible des endroits où il bat sa retape. Je ne me soucie un peu de lui, qu’après des années, alors qu’il a disparu de toutes les vitrines, qu’il est à peu près mort.'
Nabokov, Le Don Pléiade p. 69-70 :
"Il relisait son poème plusieurs fois en variant les intonations intérieures ; c'est-à-dire qu'il imaginait l’une après l'autre les diverses manières dont, mentalement, le poème serait lu, l’était peut-être en ce moment même, par ceux dont l'opinion lui importait ; et avec chacune de ces différentes incarnations il sentait presque physiquement changer la couleur de ses yeux, mais aussi la couleur derrière ses yeux, et le goût dans sa bouche, et plus il aimait le chef-d'œuvre du jour, plus parfaitement il pouvait le lire et le savourer à travers les yeux des autres."
[He] read his poem over several times, varying the inner intonations; that is, imagining one by one the various mental ways the poem would be read, perhaps was now being read, by those whose opinion he considered important—and with each of these different incarnations he would almost physically feel a change in the color of his eyes, and also in the color behind his eyes, and in the taste in his mouth, and the more he liked the chef-d’oeuvre du jour, the more perfectly and succulently he could read it through the eyes of others.
Andreas-Salomé Lou, Mémoires p. 7 :
"Notre première expérience, chose remarquable, est celle d'une disparition. Un instant auparavant, nous étions un tout indivisible, tout Être était inséparable de nous ; et voilà que nous avons été projetés dans la naissance, nous sommes devenus un petit fragment de cet Être et devons veiller à ne pas subir d'autres amputations et à nous affirmer vis-à-vis du monde extérieur qui se dresse en face de nous avec une ampleur grandissante, et dans lequel, quittant notre absolue plénitude, nous sommes tombés comme dans un vide - qui nous a tout d'abord dépossédés. [...] Voilà le problème de l'enfance à ses débuts. C'est aussi celui de toute humanité à ses débuts."
Rilke, Neue Gedichte II : Die Flamingos, trad. Pléiade p. 475 :
Les flamants roses
Paris, Jardin des Plantes
Des reflets au miroir comme de Fragonard
ne te livreraient pas de leur blanc, de leur rose,
plus que ne t'apprendrait, parlant de son amie,
un homme qui te dit : "Elle était douce encor
de sommeil." Car, dressés dans le vert,
légèrement tournés sur leurs tiges de rose,
ensemble fleurissant comme dans un parterre,
plus charmeurs que Phryné eux-mêmes se séduisent.
Puis au bout de leur cou ils penchent leur œil pâle,
et l'abritent au creux de leur propre douceur
dans laquelle le noir et le rouge se cachent.
Une querelle éclate en cris dans la volière.
Mais, étonnés, soudain ils se sont étirés,
et s'en vont un à un au monde imaginaire.
Paris, Jardin des Plantes
In Spiegelbildern wie von Fragonard
ist doch von ihrem Weiß und ihrer Röte
nicht mehr gegeben, als dir einer böte,
wenn er von seiner Freundin sagt: sie war
noch sanft von Schlaf. Denn steigen sie ins Grüne
und stehn, auf rosa Stielen leicht gedreht,
beisammen, blühend, wie in einem Beet,
verführen sie verführender als Phryne
sich selber; bis sie ihres Auges Bleiche
hinhalsend bergen in der eignen Weiche,
in welcher Schwarz und Fruchtrot sich versteckt.
Auf einmal kreischt ein Neid durch die Volière;
sie aber haben sich erstaunt gestreckt
und schreiten einzeln ins Imaginäre.
Rilke : Vergers (poèmes en français))
n° 54, Pléiade p. 1007 :
J'ai vu dans l'œil animal
la vie paisible qui dure,
le calme impartial
de l'imperturbable nature.
La bête connaît la peur ;
mais aussitôt elle avance
et sur son champ d'abondance
broute une présence,
qui n'a pas le goût d'ailleurs.
n° 57 Pléiade p. 1108 :
La biche
Ô la biche : quel bel intérieur
d'anciennes forêts dans tes yeux abonde ;
combien de confiance ronde
mêlée à combien de peur.
Tout cela, porté par la vive
gracilité de tes bonds.
Mais jamais rien n'arrive
à cette impossessive
ignorance de ton front.
Valéry, Psaume devant la bête, Mélange, Pléiade t. 1 p. 356-357 :
"Plus je te regarde, ANIMAL, plus je deviens HOMME
Et ESPRIT...
Tu te fais toujours plus étrange.
L'Esprit ne conçoit que l'esprit,
J'ai beau te chercher par l'esprit,
J'ai beau te guetter en esprit,
T'offrir les présents de l'esprit ;
Origines, dessein, ordre, logique ou cause.
(Ou même quelque hasard, avec tout le temps qu'il faudra ;)
Ô VIE,
Plus je pense, moins tu te rends à la pensée,
Et la moindre bestiole se joue
À être, à ne plus être, à renaître
Tout autrement qu'une pensée...
...Mourir, non moins que naître,
Échappe à la pensée [...]."
Ronsard, Derniers Vers 1586 :
"Je n'ai plus que les os, un Squelette je semble,
Décharné, dénervé, démusclé, dépulpé,
Que le trait de la mort sans pardon a frappé,
Je n'ose voir mes bras que de peur je ne tremble.
Apollon et son fils deux grands maîtres ensemble,
Ne me sauraient guérir, leur métier m'a trompé,
Adieu plaisant soleil, mon œil est étoupé,
Mon corps s'en va descendre où tout se désassemble.
Quel ami me voyant en ce point dépouillé
Ne remporte au logis un œil triste et mouillé,
Me consolant au lit et me baisant la face,
En essuyant mes yeux par la mort endormis ?
Adieu chers compagnons, adieu mes chers amis,
Je m'en vais le premier vous préparer la place."
Proust :
Lettre à Daniel Halévy, vers janvier 1908) :
"Je ne juge jamais un écrivain sur ses défauts mais sur ce qu’il a de meilleur, fût-ce sur une ligne. Or le meilleur de Péguy me semble banal et d’une fausse originalité voulue (fût-ce inconsciemment voulue)."
Lettre à Louis de Robert, 11 janvier 1913 :
"Quant à certaines proses comme celles de M. Péguy par exemple où l’état d’esprit qui est exactement le contraire de l’inspiration et de la solidification artistique, où une espèce d’indolence au cours de laquelle un mot vous en fait imaginer un autre et où on n’a pas le courage de sacrifier ses tâtonnements, je ne peux pas exprimer assez ma stupéfaction de voir que dans des milieux intelligents comme à la Nouvelle Revue Française par exemple, on trouve cela admirable."
Lettre à Jacques Boulenger, 18 avril 1921 :
"J’exècre la littérature du pauvre Péguy et n’ai jamais varié ; Il y a je ne sais combien d’années, Daniel Halévy m’a écrit : « Veux-tu (parce que nous avons été au lycée ensemble, nous nous écrivons « tu ») souscrire aux cahiers d’un de mes amis, Péguy, mais seulement si tu aimes cela. Lis ce cahier. » J’ai lu, j’ai répondu : « Je trouve ton ami sans talent pour telle et telle raison, mais puisqu’il est malheureux, je souscrirai quand même ». Et dès lors mon appartement, qui était à peu près dix fois aussi grand que celui d’aujourd’hui (qui, il est vrai, est un trou à rats), a été encombré par le plus insipide fatras des plus inutiles proses que je sache."
