Nabokov, Le Don chap. 3, Pléiade t. 2 p. 168 :
"La veille il avait oublié de rincer son rasoir de sûreté, il y avait de la mousse durcie entre ses dents, la lame s'était rouillée — et il n'en avait pas d'autre. Un pâle autoportrait se détachait depuis le miroir avec les yeux sérieux de tous les autoportraits. Sur un endroit sensible de son menton, parmi les poils qui avaient poussé durant la nuit (combien de mètres en couperai-je dans ma vie ?) était apparu un bouton à tête jaune qui devint instantanément le centre de la vie de Fiodor, un point de ralliement pour tous les sentiments désagréables qui convergeaient maintenant des différentes parties de son être. Il le pressa — bien qu'il sût que le bouton enflerait plus tard et deviendrait trois fois plus gros. Comme tout cela était affreux. Le petit œil rouge perçait à travers le savon à barbe froid : L'œil regardait Caïn. La lame, quant à elle, n'avait aucun effet, et le contact de ces poils raides le plongea dans un désespoir infernal lorsqu'il passa les doigts dessus pour en vérifier l'inefficacité. Des gouttes de rosée de sang apparurent près de sa pomme d'Adam, mais les poils y étaient toujours. La Steppe du Désespoir. Et, pour mettre le comble à tout cela, la salle de bains était plutôt sombre, et, même s'il avait allumé, le jaune d'immortelle de l'électricité diurne n'aurait été d'aucun secours. Achevant de se raser comme il pouvait, il grimpa sans plaisir dans la baignoire et gémit sous l'impact glacial de la douche ; puis il se trompa de serviette et pensa piteusement qu'il traînerait toute la journée l'odeur de Marianna Nikolavna. La peau du visage lui cuisait, tant elle était irritée, avec une petite braise particulièrement ardente sur le menton."
The day before he had forgotten to rinse his safety razor, between its teeth there was stony foam, the blade had rusted—and he had no other. A pale self-portrait looked out of the mirror with the serious eyes of all self-portraits. On a tenderly itchy spot to one side of his chin, among the hairs which had grown up overnight (how many yards of them shall I cut off in my life?), there had appeared a yellow-headed pimple which instantly became the hub of Fyodor’s existence, a rallying point for all the unpleasant feelings now trekking in from different parts of his being. He squeezed it out—although he knew it would later swell up three times as big. How awful all this was. Through the cold shaving-soap foam pierced the little red eye: L’œil regardait Caïn. Meanwhile the blade had no effect on the hairs, and the feel of the bristles when he checked them with his fingers produced a sense of hellish hopelessness. Drops of blood dew appeared in the vicinity of his Adam’s apple but the hairs were still there. The Steppe of Despair. On top of everything else the bathroom was on the darkish side and even if he had put on the light the immortelle-like yellowness of daytime electricity would have been no help at all. Finishing his shave anyhow, he squeamishly climbed into the bath and groaned under the icy impact of the shower; then he made a mistake with the towels and thought miserably that he would be smelling all day of Marianna Nikolavna. The skin of his face smarted, revoltingly chafish, with one particularly hot little ember on the side of his chin.