Céline, lettre à Milton Hindus, 4 juillet 1947, Lettres, Pléiade p. 922 :
"La vérité ne me suffit plus — Il me faut une transposition de tout — Ce qui ne chante pas n'existe pas pour l'âme — Merde pour la réalité. Je veux mourir en musique pas en raison ni en prose. Les hommes ne méritent pas que l’on se restreigne de délirer pour eux — merde pour eux ! Ce sont des fumiers, injustes, sadiques méchants idiots la plupart — J'ai fait énormément pour me mettre à leur portée — J'en suis là — l'animal dans l'Homme (ou la femme) donne plus de jouissance que sa soi-disant raison, et plus de vérité et sans doute plus de progrès. Il y a beaucoup énormément de rabâchage dans l’intellectualisme. Il n'y qu'à regarder une bibliothèque ! Quelle ordure ! quel épouvantable jabotage ! Mais un beau cul bien juteux c'est un beau cul — et plus il est jeune et sans raison, meilleur est au goût et aux Muses."