Nabokov, Feu pâle, chant IV, vv. 887-922, Pléiade p. 198-199 :
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Comme mon biographe est peut-être trop grave
Ou n'en sait pas assez pour pouvoir affirmer que Shade
Se rasait dans son bain, alors voici :
« Il avait arrangé une sorte
De système avec charnière et vis, un support d'acier
Traversant la baignoire pour maintenir en place
Le miroir à raser droit devant son visage
Et, de son orteil, renouvelant la chaleur du robinet, il
Trônait comme un roi et saignait comme Marat. »
Plus lourd je pèse, plus fragile est ma peau ;
Elle est par endroits ridiculement mince ;
Ainsi, près de la bouche : la place entre le coin des lèvres
Et ma grimace invite la mauvaise coupure,
Ou cette bajoue : il me faudra un jour laisser pousser
Une barbiche invétérée en moi.
Ma pomme d'Adam est une figue de nopal :
Il me faut maintenant parler du mal, du désespoir,
Comme personne n'en a parlé. Cinq, six, sept, huit,
Neuf coups ne suffisent pas. Dix. Je palpe
À travers la fraise à la crème la sanglante bouillie
Et retrouve inchangé ce carré d'épines.
J'ai mes doutes sur ce type manchot
Qui, sur les réclames, d'un seul coup glissant
Défriche un doux sentier de l'oreille au menton,
Puis se lave le visage et palpe avec amour sa peau.
Moi j'appartiens à la classe des bimanes maniaques.
Tout comme, discrètement, l'éphèbe en justaucorps assiste
Une femme dans une danse acrobatique,
Ma main gauche aide, et tient, et change sa position.
Il me faut maintenant parler... Meilleure que tout savon
Est la sensation dont rêve le poète
Quand l'inspiration et son brasier de glace,
L'image soudaine et la formule spontanée
Font courir sur la peau une triple risée
Qui fait se hérisser tous les petits poils
Comme dans l'agrandissement du dessin animé
De poils tondus une fois dressés par Notre Crème.
Since my biographer may be too staid
Or know too little to affirm that Shade
Shaved in his bath, here goes :
"He'd fixed a sort
Of hinge-and-screw affair, a steel support
Running across the tub to hold in place
The shaving mirror right before his face
And with his toe renewing tap-warmth, he'd
Sit like a king there, and like Marat bleed."
The more I weigh, the less secure my skin ;
In places it's ridiculously thin ;
Thus near the mouth : the space between its wick
And my grimace, invites the wicked nick.
Or this dewlap : some day I must set free
The Newport Frill inveterate in me.
My Adam's apple is a prickly pear :
Now I shall speak of evil and despair
As none has spoken. Five, six, seven, eight,
Nine strokes are not enough. Ten. I palpate
Through strawberry-and-cream the gory mess
And find unchanged that patch of prickliness.
I have my doubts about the one-armed bloke
Who in commercials with one gliding stroke
Clears a smooth path of flesh from ear to chin,
Then wipes his face and fondly tries his skin.
I'm in the class of fussy bimanists.
As a discreet ephebe in tights assists
A female in an acrobatic dance,
My left hand helps, and holds, and shifts its stance.
Now I shall speak... Better than any soap
Is the sensation for which poets hope
When inspiration and its icy blaze,
The sudden image, the immediate phrase
Over the skin a triple ripple send
Making the little hairs all stand on end
As in the enlarged animated scheme
Of whiskers mowed when held up by Our Cream.