Welsh, Trainspotting, incipit trad. Éric Lindor Fall :
[dans la mesure du possible, lire la VO, écrite dans un "anglais" singulier...]
"Sick Boy avait ses fuites. Il tremblait, je restais assis. Je m’obstinais à regarder la télé, je me forçais à ne pas voir ce crétin. Il me tirait sur le fil. J’essayais de me concentrer sur la vidéo de Jean-Claude Van Damme.
Comme ça se fait dans ce genre de film, on avait commencé par l’obligatoire début dramatique. Puis, à la phase suivante, le film avait fait un peu de tension en présentant le méchant méchant et en essayant de recoller les morceaux d’une histoire qui ne cassait rien. Et maintenant, de n’importe quand à tout de suite, Jean-Claude est prêt pour sa petite partie de gymnastique.
— Rents, a gargouillé Sick Boy en secouant la tête, fauk jaille chez Mère Supérieure.
J’ai fait ahan.
À moi, il ne fallait rien, sinon que cette tache vire de mon espace. Vas-y seul, laisse-nous seul avec Jean-Claude. Mais d’un autre côté, j’allais être malade pas tard et si la moule allait aux courses et en revenait chargé, il nous forcerait à lécher par terre. On l’appelle Sick Boy, pas seulement parce que le manque est sa maladie chronique mais parce qu’il est vraiment malade. Né comme ça.
— Bordel, putain de bordel, on y va, merde, qu’il aboie.
— Attends, merde, quoi. Je veux voir Jean-Claude lui masser le trou à cette grande gueule. Si on part maintenant, j’aurai rien vu. Et je serai trop moisi quand on reviendra. Ce sera dans des jours, d’ailleurs. Ça veut dire que je vais me manger une amende sur la location d’une vidéo que j’aurai à peine croisée du regard.
— Putain, mec, fauk j’y aille, mec, putain !
Il crie, il se lève, il va à la fenêtre, il s’y appuie, il respire lourdement, on dirait une bête cernée de chiens. Et il n’y a rien dans son regard sinon qu’il en veut.
J’ai éteint la télé d’un coup de zapette.
— Putain, c’est du gâchis, là ! gueule-je après ce con, ce foutu con qui m’énerve. C’est un pur putain de gâchis, voilà ce que c’est. »
The sweat wis lashing oafay Sick Boy ; he wis trembling. Ah wis jist sitting thair, focusing oan the telly, tryin no tae notice the cunt. He wis bringing me doon. Ah tried tae keep ma attention oan the Jean–Claude Van Damme video.
As happens in such movies, they started oaf wi an obligatory dramatic opening. Then the next phase ay the picture involved building up the tension through introducing the dastardly villain and sticking the weak plot thegither. Any minute now though, auld Jean–Claude's ready tae git doon tae some serious swedgin. – Rents. Ah've goat tae see Mother Superior, Sick Boy gasped, shaking his heid.
Aw, ah sais. Ah wanted the radge tae jist fuck off ootay ma visage, tae go oan his ain, n jist leave us wi Jean–Claude. Oan the other hand, ah'd be gitting sick tae before long, and if that cunt went n scored, he'd haud oot oan us. They call urn Sick Boy, no because he's eywis sick wi junk withdrawal, but because he's just one sick cunt.
– Let's fuckin go, he snapped desperately.
– Haud oan a second. Ah wanted tae see Jean–Claude smash up this arrogant fucker. If we went now, ah wouldnae git tae watch it. Ah'd be too fucked by the time we goat back, and in any case it wid probably be a few days later. That meant ah'd git hit fir fuckin back charges fi the shoap oan a video ah hudnae even goat a deck at.
– Ah've goat tae fuckin move man! he shouts, standing up. He moves ower tae the windae and rests against it, breathing heavily, looking like a hunted animal. There's nothing in his eyes but need.
Ah switched the box oaf at the handset. – Fuckin waste. That's aw it is, a fuckin waste, ah snarled at the cunt, the fuckin irritating bastard.